Se calhar sou demasiado confuso, nem sempre sei explicar-me devidamente.
Odeio desentendimentos por problemas de comunicação, e por vezes sou eu quem os causa.
Tenho perspectivas que outros por vezes não acompanham.
Depois tenho ataques de escrita incansáveis, como se pudesse descrever o mais infímo pormenor, como se a minha vida fosse importante o suficiente para a poder escrever num livro.
Mas não é, e não pretendo que seja.
Gosto de ser útil, e desmotivo um bocado quando não posso fazer nada.




Sou demasiado duro comigo próprio por vezes... o pior é que tenho noção disso.


Preciso de férias, nunca mais chega o final de agosto...


Há dias em que posso tornar-me um pouco impaciente.


(Afinal há sempre algo a escrever)